Não foi o primeiro, não foi aquele que tinha preguiça da vida, não foi o que já tinha dona, não foi quem eu mais desejei que fosse.
Nenhum deles.
Não foram os que me amaram enquanto eu era o “monstro da vez”.
Eu não consigo acreditar que ele frequente o barzinho da esquina.
Duvido que ele não goste de ler e que não tenha assunto.
Duvido que ele não saiba quem é Almodóvar e não aprecie um verso de Clarice. Duvido muito que ele não enxergue alguma beleza atrás de um drama feminino.
Ele não tem mãe chata e se tiver irmãos, serão todos uns doces.
Não depende de ninguém para viver. E mesmo livre, dirá orgulhoso que é meu, sem que me rotule possessiva, pelo simples fato de entender que mulheres gostam de escutar o óbvio. Sem complicações.
E se existe algo de que ele foge nessa vida, é de complicação!
Brinca comigo e não com meus sentimentos.
Vai direto ao ponto; sabe o que quer, não fica dando voltas no vazio, nem fomenta a dúvida para ganhar tempo. E tem tempo pra mim.
Ele pode ter filhos, mas não tem uma ex- mulher ou ex alguma coisa pentelha.
Pode não ser a pessoa mais romântica do universo, mas não vai achar bobo que essa pessoa seja eu.
Mais que qualquer outro, saberá o limite entre um texto meu ou uma birra, e o que eu sinto de verdade. E mais do que qualquer outro, saberá me reconhecer além das palavras.
Algumas vezes, ele vai ser tão bobo quanto eu ou mais.
Ele não usará o poder que exerce em mim, contra mim – fará charminho.
Encontrará o meio termo entre o liberal e o machista. E jamais vai me deixar com aquele maldito e sofrido sentimento de cão sem dono!
Vai ser sério diante daquilo a que se compromete, mas nunca vai levar vida tão a sério.
Saberá que às vezes basta um beijo na boca e a frase certa. Sem broncas e dificuldades extras.
Entenderá que a verdade é algo a se compartilhar – e não pertence exclusivamente a ninguém.
E ao contrário de me condenar por gostar de conto de fadas e fazer dele o meu – vai achar graça nisso – como se faz com uma criança.
Ele me espera. E sigo pronta – esperando por ele também