•     jul    
•     9    
•     2010    

Ser o amor da vida de alguém é ser muita coisa por tempo demais.
Depois de muito , depois de tudo e outras histórias. Depois da sorte jogada fora e do jogo que alguém perdeu.
Não existe mérito nisso, da mesma forma que você acredita não existir  um motivo que justifique o fato.
Afinal, “viram o que em mim, sem que eu não visse nada? Amaram o que em mim, sem que eu amasse de volta ?”
Inventaram você. E o “você” que alguém amou , existe como existem  personagens de livros ou de cinema, existe como existem fadas ou bruxas perversas.
Você é diferente. Você é outra direção. Você é um mistério. Você é a voz que grita não ser amor algum. Não daquela pessoa. Não daquele jeito. Não infinitamente.
E o peso em ser o amor da vida de alguém? porque de verdade, já deixamos claro quem somos. Imperfeição é o nosso nome. Rejeição é o nosso nome.
E mais uma vez você resiste ser o amor do outro porque é como se assumisse a responsabilidade por uma ideia que não comprou e pesasse aos ombros uma dor que não é sua ou um vazio do qual ninguém pode te culpar.
O emaranhado por onde se enfiam os amores não correspondidos é uma droga. Uma sucessão de mágoas, um fio por onde o bom senso jamais se equilibra e promessas jamais serão cumpridas.
O amor da vida de alguém já tem outro alguém a quem amar; e se não tem , procura a si mesmo.
O amor da vida de alguém deseja a segurança de quem não deve absolutamente nada , de quem prefere a liberdade e até a solidão, do que viver de mentira.
Sentimentos a luz do dia, e o desejo de ser o amor da vida de alguém que você ame também.

•     jun    
•     29    
•     2010    

A inspiração sumiu.
Eu não sei se isso é fruto de desencantos, se é preguiça , se é a ausência de alguma graça que eu via na vida e agora já não vejo mais ou se cansei simplesmente de tocar na ferida que é a única coisa que me vem na cabeça enquanto escrevo.
A inspiração sumiu e confesso uma preguiça imensa de pensar, preguiça do prolixo, preguiça da memória, preguiça do inconstante, preguiça de mim.
Ando correndo de qualquer pensamento que leve ao sério ou onde eu me leve a sério.
Qual  inspiração resiste a tanto afeto barato e fugaz ?
O fato é qualquer inspiração fica em coma  com essa gente que se mete na vida dos outros ou que tem prazer em magoar alguém e que se afunda na deselegância e na falta de educação.
Qualquer inspiração adoece quando coisas importantes nas quais você acreditava, já não existem mais.
Olha só, eu tento ! E tento demasiadamente.
Eu preciso acreditar, ter fé, dormir e acordar buscando um sentido , soprar feridas e cuidar delas até cicatrizá-las. Mas nesse vai e vem , um tapa de desilusão me devolve ao que é a vida.E viver tem sido o avesso de qualquer coisa que eu sonhava aos 15 anos.
Me diz, de onde eu tiro inspiração? E a beleza ?E gente bacana que reconhece os amigos ? E gente que sabe ser grata , que diz obrigada ? E gente que gosta de gente? E a força que eu pareço ter perdido com tudo isso?
Como eu queria deixar fluir cada palavra! Juro. Mas nem eu, nem você que está me lendo , pode se interessar por algo que não existe.
Hoje é assim, as palavras não estão aqui, não cabem dentro, não me pertencem , não me atraem, não me remetem a céus ou infernos. Como um nada.Absolutamente nada.
Mas eu continuo aqui, esperando..

•     jun    
•     7    
•     2010    

Na semana dos namorados eu vou fazer um apelo: eu quero um!
Chega de grandes amores que morrem na praia e encantamento por seres que vivem em Marte. Eu sou uma terráquea que sonha com almoços de domingo e toalha molhada em cima da cama.
Aproveito pra mandar um recado pro passado : FODA-SE.Toda essa desilusão, esse lixo e essa teimosia já me levaram longe demais.
E se a ” felicidade não é um bem que se merece” ; lavo as minhas mãos. É chegada à hora de ter, simplesmente…
Então, se você veio parar aqui por acaso, se tem um amigo que por acaso aspira às mesmas caretices que as minhas ou se tem vocação pra cupido, tem uma aba ai em cima chamada: contato.
A minha parte já estou fazendo: coração aberto e pra firmar mais ainda a intenção, procissão de Santo Antônio dia 13.

•     mai    
•     19    
•     2010    

Eu tenho certeza que você é o tipo de pessoa que vai até o fim.
Não se esconde. Não tem medo. Se apaixona e segue instintos.
Eu tenho certeza que por todo espaço por onde você passa, você brota uma porção de coisas boas; uma generosidade que ninguém liga tanto assim.
A sua náusea provém de luta. O seu cansaço é filho de uma força que você foi buscar num lugar que nem existe. E a sua dor é fruto do trabalho que foi tentar se fazer entender ou simplesmente existir.
Você não vai passar por uma sensação ou sentimento como quem vira a página, porque você nunca brincou de gostar de alguém ou porque você nunca soube descartar algo, como quem descarta a embalagem de um presente!
Você sabe que não existe compensação sem fé e esforço e que não existe vitória alguma sem Deus!
Você é do tipo que não sabe direito o que faz, mas sabe exatamente o que deseja.
Suposição não é o bastante. É preciso lutar com todas as armas , com toda vontade escondida ou não atrás da porta e depois levá-la bem as claras, como você gosta.
É preciso uma boa dose de loucura pra justificar o fato de que da sua vida você sempre faz o que quer.
Você nunca viveu o ” doa a quem doer” porque sempre arriscou e preferiu que doesse em si mesmo.
A sua coragem sempre gritou que não era preciso lógica, livro ou teoria.
Existe uma flor no seu gesto. Existe uma canção no seu grito. Existe uma festa quando você consegue algo pequeno, mas também um funeral quando algo também pequeno te escapa ( pequeno para os outros e nunca pra você).
Você grita. Você olha dentro dos olhos para pedir perdão ou se desculpar, e sabe que nada deverá ser da boca pra fora, porque a verdade exige que cuidemos de tudo por dentro, onde o encanto acontece, onde a verdade cria raiz.
Você exagera ainda que o exagero seja ridículo. Você pede ainda que saiba a resposta.
Você suporta, chora e se olha dentro, se machuca e não se perdoa.Pelo menos não tão cedo, nem tão simples.
O seu melhor é um melhor muitas vezes perdido. Mas você insiste que castelos sejam feitos de afetos e tesouros descobertos com delicadeza.
Embala teus sonhos como se nada fosse em vão e se vangloria do fim.Onde os tolos que se julgam espertos, nunca chegarão.